Musique

Musique.

La note. Pure. Qui s’élève. Un son, un peu aigu, dénué de la lourdeur terrienne pour venir épouser le céleste. Et s’arrête.

Même l’éternité a une fin : celle des hommes. Parce que l’infini est un concept plus qu’une chose. Mais la note, elle, perdurera. Son souvenir. Son écho. Dans les cœurs.

Poser les doigts. Cette corde-ci ? Non. Celle-là. Un tempo. Une erreur, un silence de trop. Ou une note, plus pressée qu’elle ne le devrait, l’autre, paresseuse. Elles se bousculent, vite, qu’elles sortent ! Reprendre. Refaire. Jusqu’à la perfection marquée par les heures passées à apprendre.

Piano. Une touche. Appuyée. Remonter. Vers les aigus. Touche noire, touche blanche, échiquier déformé sur lequel s’affrontent chaos et harmonie, apprenti et prodige.

Musique. Absolu oublié.